第487章 最后一次冲锋

    第三天。

    霜比前两天更厚了。

    不是薄薄一层盐末似的白霜，而是像有人把整袋碎冰碴子从天上倒下来，把枯草甸盖得严严实实。踩上去不再是的脆响，而是一种沉闷的咯吱咯吱，像踩在碾碎的贝壳上。霜层白的天光中像一群飞散的萤火虫。

    太阳还没有出来。

    东方地平线上只有一抹暗青色的光带，像一条被揉皱的绸带，边缘模糊不清。天幕是深灰色的，星星已经隐去了大半，只剩下几颗最亮的还在顽强地闪烁，像钉在天幕上的银钉，冷冷地注视着草原上的一切。

    元军大营，辕门大开。

    栅栏两侧的木桩上，霜晶在微光中泛着冷光。旗杆上的战旗被霜冻得僵硬，旗角不再扑腾，而是直挺挺地翘着，像一只折断的翅膀。辕门内，骑兵已经列队了。

    不是五千骑。

    副将站在队前，数了三遍。能骑的，能站起来的，能握得住缰绳的——三千七百骑。有些马是被人从马厩里拖出来的，前腿还在发抖，被骑兵用皮带绑在马鞍上，硬生生绑上了马背。有些骑兵自己也是瘸的，腿上的伤口结了痂，痂被裤腿磨破了，渗出的血水在霜地上留下一串暗红色的圆点。

    忽必烈站在编队最前方。

    他骑的是一匹铁青色的骟马。这匹马不是花斑大马——花斑大马已经埋在了营区后面的土坑里，石头压着，霜盖着。铁青马是草场里最后一批还能跑的马之一，毛色灰暗，肋骨在皮毛下凸起，但腿还算直，膝盖没有肿。它站在霜地上，前腿微微分开，像一根被钉进土里的桩子，身体微微颤抖，鼻孔里喷出的白雾在冷空气中凝成一团团棉絮，飘散在编队前方。

    忽必烈没有穿盔甲。

    他只套了一件旧皮袍，袍面上满是刀痕和箭孔，有些孔眼被他用粗线缝上了，线头歪歪扭扭地露在外面，像一条条蜈蚣在皮面上爬行。他的腰间挂着那把佩刀，刀鞘上的漆皮剥落了大半，露出里面灰白色的木头，刀柄上的缠绳磨得发亮，被他的手掌焐得温热。

    他的脸上没有表情。

    不是冷静，不是决绝，是一种空。像一口被舀干了的水井，井壁上长满了青苔，井底只剩下一层干裂的泥。他的眼睛看着前方，看着秦军阵线的方向，但瞳孔里没有焦距，像在看着很远很远的地方，远到超过了草原的尽头，超过了地平线，超过了时间本身。

    副将骑马走到他身侧。

    他的马是一匹枣红色的瘦马，臀部上的肌肉萎缩得厉害，骑上去像坐在一块摇晃的木板上。他勒住缰绳，马匹喷了一个响鼻，白雾扑在忽必烈的皮袍上，凝成细小的水珠。

    大汗。他的声音不大，沙哑而干涩，三千七百骑，全部到齐了。

    忽必烈没有转头。

    他的目光依然落在前方，落在灰蒙蒙的天幕和草原的交界处。

    饲料用完了？他开口了。

    声音不大，沙哑得像两块石头在摩擦。

    全部用上了。战前最后一顿，都喂了。

    忽必烈点了一下头。

    那个动作很小，下巴只抬了一寸，又落回原处，像一根被风吹动的稻草，晃了一下就停了。

    他说道。

    一个字。

    声音不大，却像一块石头砸进了深井，在编队中激起一圈无声的涟漪。骑兵们互相看了一眼，没有人说话，没有人呐喊，只有缰绳被拉紧的声，和马蹄在霜地上不安地刨动的声。

    忽必烈一夹马腹。

    铁青马迈出了第一步。

    步幅不大，前腿抬起的高度比正常矮了半寸，马蹄落地时砸在霜层上，溅起细小的冰粒。但它走了。第二步，第三步，步幅渐渐稳了一些，虽然依然短促，但至少没有晃。编队跟了上去，三千七百骑，像一条被抽去了脊骨的蛇，歪歪扭扭地从辕门里滑出来，滑进了枯草甸的霜白中。

    秦军正面阵线。

    步兵方阵排列在阵线后方，枪林如林，盾牌如墙。每一面重盾都叠在一起，边缘咬合，像一面移动的城墙。长枪的朝向全部朝前，枪尖微微下倾，在灰白的天光中泛着一片银白色的寒芒。士兵们站在阵线后面，靴底钉在冻土上，身体微微前倾，重心压在左脚上，呼吸平稳而缓慢，像一群等待了很久的人，连心跳都放轻了。

    正面标记线已经撤除了。地面上只剩下淡淡的白色痕迹，被霜盖了一层，模糊得几乎看不见。

    嬴政站在阵线后方那处略高的土台上。

    风从北方来，比前