第473章 火舌

    疤脸趴在马脖子上，下巴几乎贴着鬃毛。

    马在跑。不是冲锋的那种狂奔——是那种刻意压着速度的、闷头往前拱的快步。蹄子上的厚毡把每一声都吞掉了，只剩一种湿闷的噗、噗、噗，像有人在黑暗中用拳头一下一下捶着棉被。风从他耳根两侧掠过，带着初秋夜草的清苦味和马汗蒸腾后的酸涩。他眯着眼，视线被风压得只能睁开一条缝，草原在黑暗中像一片没有边际的黑色海洋，而他们正贴着浪尖滑行。

    身后是九十九道影子。他听不见他们的马蹄声，但能感觉到——地面在微微震颤，不是马匹踩出来的，是三百匹马同时奔跑时大地自己发出的低鸣，从膝盖一直传到脊椎，像某种远古的脉搏。

    前方出现了模糊的轮廓。

    营地栅栏。木桩和马车拼成的那道矮墙在夜色中像一排参差不齐的牙齿，咬住了背后那片黑暗。栅栏上没有哨楼，只有两个角上各插了一根火把，火焰被风吹得歪歪扭扭，照出来的光只够照亮周围十几步的地面。火把旁边应该有人——按李斯探回来的情报，每个火把下一到两名哨兵。但疤脸看不见他们。夜色太浓了，火把的光像两盏快要灭的灯笼，只照出自己周围一小圈橘黄色的地面，再往外就是浓得化不开的黑。

    他抬起右手，竖起一根食指。

    身后的第一组骑兵无声地散开了。不是扇形展开——是像水渗进沙子一样，一百骑沿着栅栏外侧的黑暗地带悄无声息地滑向西北角。每个人之间的距离拉到了三到四步，确保万一有人暴露，不会把整条线都带进去。

    疤脸自己没有动。他带着剩下的十几骑伏在栅栏东侧的黑暗中，等着。

    等着。

    这是最难受的部分。不是冲锋时的肾上腺素，不是砍杀时的血腥气，是这种——趴在马脖子上、贴着栅栏外的阴影、听着自己心跳和马匹鼻息、等着那一声信号——的等待。每一息都像被拉长了一倍。他能听见自己的心跳，沉而慢，像一面被蒙住的鼓在胸腔深处一下一下地敲。马匹的鼻息喷在他的手腕上，湿热而急促，马也在等，马也知道今晚不一样。

    然后他看见了。

    西北角方向，黑暗中突然亮起了一团橘红色的光。

    不是爆炸——是火把被同时点燃时那种骤然的、猛烈的窜升。一百根火把在半息之内从黑暗中绽开，像一百朵橘红色的花在同一瞬间被从泥土里拔出来。光在夜色中猛地撕开了一道口子，将营地西北角的草棚照得通明。草棚的轮廓在火光中清晰得刺眼——木棍搭的骨架，干草编的墙壁，顶上盖着一层油布，在火光中泛着暗淡的光泽。

    火把被投了出去。

    第一根落在草棚顶上。油布遇火即燃，橘红色的火焰像一条蛇，沿着油布的褶皱飞速爬行。第二根、第三根、第十根、第二十根——火把像雨点一样砸进草棚和饲料堆里。干草和麻絮是草原上最好的燃料，遇火就像饿鬼扑食，火焰在半息之内从草棚蔓延到了旁边的饲料堆。饲料堆是用干草捆成的，每一捆都像一块压缩的火种，火舌一卷上去就腾起一丈多高的火墙。

    疤脸闻到了。

    烟。不是普通的炊烟——是干草和油料混合燃烧时那种辛辣的、带着焦糊味的浓烟，被西北风一吹，直扑他的面门。他的眼睛被熏得眯了一下，鼻腔里瞬间灌满了那种灼热的、带着灰烬气息的味道。马匹不安地甩了甩头，蹄子在地面上蹭了蹭，厚毡发出沉闷的摩擦声。

    营地里面炸了。